في خاتمة الفقرة الأولى من مقالي (مقدمات طائشة وأخرى أصابت الهدف)- ضفة ثالثة، 5/9/2024-  كتبت: "لكني سأرجئ اطلاعكم على مقدمتي لمجموعة الشاعر فراس سليمان (رصيف)، وزارة الثقافة، دمشق 1992، مع الوقائع العجيبة التي رافقت صدورها إلى مقالة لاحقة". لكن سقوط النظام، الأشد عجائبية، الذي جاء بعدها، بوقت ليس بطويل، بالنسبة لي على الأقل، جعلني أرجئها مع العديد من مثيلاتها الجاهزة أو شبه الجاهزة لفترة غير منظورة، منها ما لن يكون صالحًا للنشر أصلًا. فقد وقع في روعي، أن كل ما كان صالحًا للكتابة قبل هذا السقوط، ما عاد صالحًا بعده!
تتضمن مقالتي هذه، ثلاثة نصوص، الأول مقدمتي لمجموعة (رصيف) التي يسوغ لي إعادة نشرها أن فراس لم يضمنها الطبعة الثانية من المجموعة، أي أنها ما عادت موجودة. والثاني نص كتبته، ولم يتح لي نشره، ردًا على تقرير اتحاد الكتاب برفض مجموعة فراس سليمان، التقرير الذي، للأسف، أضعته لا أدري كيف. وأحسب أني بهذا أقدم شهادة ما عن طبيعة نشر الشعر في تلك المرحلة التي تمثل المنعطف الأهم للشعر السوري الجديد، والثالث القصيدة الخاصة بفراس في أنطولوجيتي (منذر مصري وشركاه) دار الغاوون 2010. التي أعدها خاتمة جامعة لكل الموضوع.

1- أحزان سورية مشبوهة:

مشاركتي الأولى مع فراس، لم تكن شعرية، بل كانت لوحة غلاف باكورته (المدينة التي أسكنها بعيدة)، إصدار خاص 1989. وبسبب ما وجدته نبوئيًّا في العنوان وفي القصائد على حد سواء، اخترت رسمًا لي، أتصنع به حركة يد بوذية! ما رأى فيه أحدهم، بعد هذا بعقدين من السنين، دليلًا على نرجسيتي القاتلة. أما مشاركتي الثانية، بناء على طلبه أيضًا، فكانت مقدمتي لمجموعته الشعرية الثانية (أحزان مشبوهة)، وقد اشترطت وزارة الثقافة تغيير عنوانها! فالوزارة لا تحبذ هذه العناوين السوداوية! الأمر الذي نقله لي الأستاذ أنطون مقدسي شخصيًّا بأنه إضافة لكل الأسباب التي منعت الوزيرة من أجلها مجموعتي الشعرية (داكن)، فإنها لا تحب عنوانها! إلّا أني، بعد نشر الكتاب بعنوان بديل (رصيف)، وجدت أنهم كانوا محقين تمامًا في هذا، فأنا نفسي رحت أربط (أحزان مشبوهة) بالأحزان الرسمية التي عمت البلاد لسنين عديدة إثر موت باسل الأسد!



2- ثمة حلم يخرج من كتاب:
منذ أيام، كنت أقف، أنا وصديق لي(*)، أمام خريطة كبيرة للعالم معلقة على الحائط. ألوف من أسماء المدن والبلدات انتشرت في كل بقعة وزاوية. عند الشاطئ الشمالي الشرقي البعيد للاتحاد السوفياتي هناك مدينة، ربما مدينة صغيرة، اسمها (تاباك): "ترى هل يوجد شاعر في هذه البلدة؟". "بالتأكيد" أجابني.
حيث يجتمع البشر، يصعد الدخان، ويولد الشعر. لا تعرف كيف يولد الشعراء، ارم بذرة الشاعر، فوق صخرة، تنبت. في الرمل تنبت، في الهواء... ولكن هل هم أشجار باسقة؟ أو حتى زهور منسقة في الحدائق؟ لا، ليسوا. هم أقرب للأعشاب البرية التي يسمها البعض، ضارة! لا لشيء سوى لأنها تحيا وتعاند لأجل بقائها. تنمو وتنتشر، دون نظام ظاهر، كأسماء تلك المدن، على جوانب الطرقات، وتحت الجسور، في الأراضي البور تورق وتزهر، وأيضًا في مواجهة حب كحبنا، بجانب الزهور تخرج الأشواك.
عندما بدأت بقراءة قصائدك، كان أول ما شعرت، أول إحساس تولد بي، هو، أنك شبيهي، عشبة برية أخرى. لذا وأنا أكمل قراءة المجموعة، كنت أبعد ما أكون عن الناقد، عن جهاز في مخبر للكشف عن الشاعرية، كنت أقرأ لأفهم وأشعر لا لأحكم. كنت أقرأ تشابهي معك واختلافي عنك، تشابه البشر العجيب واختلافهم العجيب في ذات الوقت! من العنوان، والاستشهاد بمايكوفسكي : "لن نستأجر أحدًا ليغني عصرنا"، علمت بأني أقرأ لشاعر حقيقي، شعرًا سأحبه وأبتهج به. وهكذا توالت القصائد عما يهمك ويهمني ويهم الآخرين، عما تشعر به وأشعر به، عما يمر بك ويمر بي. قصائد عما تراه العين، وتسمعه الأذن، وتلمسه اليد. أو ربما عما تخال العين أنها تراه، والأذن أنها تسمعه، واليد أنها تلمسه وتمسك به. عما يحدث أو يمكن أن يحدث، وربما ما لا يمكن أن يحدث سوى في الشعر. أذكر قصيدتك:
"أنا والمرأة الحسناء
على سرير واحد
لم ألمسها
المرأة بكت
فجأة... خرج طفل من الوسادة
أطلق علي الرصاص"...
ثم كيف أنسى أن تلك المرأة لم تكن حبيبتك، ولم تكن أنثى عابرة، بل كانت... القصيدة!... أنت قلت: "القصيدة شوكة. القصيدة انفجار الأصابع. القصيدة كفلة عارية تركض وراء جديلتها. القصيدة سكين. القصيدة جسد تسد به ثقوب النهار والليل. وهكذا عندما تضيق عليك ترتكب الأحزان، وعلى حواشي روحك، تنبت أظافرها". وإذا قلت لك: هذا أيضًا لن أنساه. فسوف يظن البعض أني كغيري من كتاب المقدمات، أسوق ما أجده جميلًا من هنا وهناك في المجموعة، ولكن ما عساهم يقولون، وأنا، خلال الأيام الماضية، كلما زارني صديق، أجلسه أمامي وأقرأ له:
"حفرت قبرًا
وقلت: ما أجمل الحياة"...
ثم أحملق في وجهه أنتظر وقعها عليه.
في قصائدك يا فراس، وهذا ما أردت قوله منذ البداية، رغم كل الانكسارات والأحزان ثمة حلم بانتصار. ورغم أن خيارنا كان دائمًا الجانب المعاكس للمنتصرين، إلّا أنه انتصار يشير إلي ويطلب مني أن أعلنه... انتصار الشعر، الشعر الحقيقي، شعر الحياة. ففي قصائدك يا فراس الدليل بأن شعر الخطابات والادعاءات والفصاحة والافتعال قد مضى، وإن لا أستطيع القول إنه مضى إلى غير رجعة، فإني أقول، بأنه بات لا أكثر من بقايا أطلال.

"فقد وقع في روعي، أن كل ما كان صالحًا للكتابة قبل هذا السقوط، ما عاد صالحاً بعده! سقوط النظام غيّر طبيعة الكتابة نفسها"

وإذا خطر لي الآن أن أردد: "أمّا الزبد فيذهب جفاء وأمّا ما ينفع الناس فيمكث في الأرض" فربما أشعر أني بدوري مدع وقاس، ولكني لست. لأنه كما أنت تقول:
     "تريد أن ترى امرأة تقترف جريمة
     طفلًا يشنق عصفورًا
      شاعرًا يلوك قلبًا
     مهلًا..
     أعرف أنك لست قادرًا على الإيذاء
     أنك تحلم بحياة أفضل"...